Cada muerte de obispo

Muertos riansé
que no hay entre nosotros
una

más muerta que yo
y sin embargo me buscan los colectiveros
y acechan junto a mi cama
los mosquitos.

las urracas. el amor. un pub en la costanera domingo previo al feriado.

las hembras son mas corpulentas y menos coloridas.

tuyo

tuyo.

nosotros

alguna hoja húmeda

corona de naranjos
una pregunta

el principio del color

nosotros

una concha marina

de agua
en la almohada grande de cemento

nosotros

convertidos en retratos,

eso apenas.

Redonda como un planeta
la parte de mi que permanece en sombra

se congela.

un mundo perfecto e implacable
servido de a porciones
de un tamaño obsceno

para un solo comensal

Animal perfecto
no te acerques,
tengo miedo:

Lo feroz,
la espuma,
todo tiene sentido
entre los dientes

la mancha que se gesta en mi
no es
una luz chiquitita que titila

Juro, juro que iba a poner un post sobre la (¿gran?) discusión literaria en curso: los escritores "jóvenes" "del momento", su descarado automarketing, la autopromoción, la falta de calidad literaria, relación cultura-mercado, la influencia en los "nuevos" autores de la política golpista/alfonsinista/me*emista (van juntos no porque sean lo mismo, si no por que tuvieron influencia) (como si pudieran no tenerla)
Para terminar quería poner una listita de links a la discusión, para seguirla de pe a pa...
Pero la verdad, me enbodrié antes de poder hacerlo.